À poesia moderna

Tão pouco vaticinam

Uns que se dizem vates

Que já as pedras clamam

E tu, pedregulho, augures

À rédea livre corre o verso

Num branco que ofusca

Sem com isso ser emerso

Da indigência bruta

E o pobre, membros soltos,

Esvaindo-se em feiura

Não nos tange os sentidos

Nem se impõe à altura

De drumom o entrar surdo

No tal reino das palavras

É coisa de lexicógrafo

Quem trabalha nessas lavras

A Metáfora, antiquada

namorada de Neruda,

Num antigo cemitério,

Jaz sem deixar herdeiro

E assim vai-se fazendo

A poesia moderna

Que não é obra ou gênero

Mas a peça produzida

Verseteiro licenciado

Tripudia a flor do lácio

E ainda enclausura vivo

O empanzinado eu lírico

Ah, e desconjura, (ave!)

Xinga, desdenha,

O saudosista trouxa

Que lhe dá paregórico

Sétimo de João